Parecia-me que a Terra não seria habitável se não houvesse alguém que eu pudesse admirar.

Meditava? Não. Gilliatt sonhava. Não se deixava abater pela maré.

Por conhecer quem conheci, por ter amado quem me amou, por ter vivido o que vivi.

Se me apetece rir de um louco, não preciso de ir procurar muito longe; rio de mim mesmo.

A minha liberdade não deve procurar captar o ser, mas desvendá-lo.

Se quando fosse esmagar uma formiga, ela unisse suas duas miseráveis patinhas numa prece a mim dirigida, eu me mostraria bondoso com ela. Por que então não há de Deus mostrar-se bondoso comigo?… Suplico-lhe que vos dê a vida eterna… a vós…a mim…a todos.

Em minhas alegrias e tristezas se fez presente, me ajudando e aconselhando e nunca me pediu nada em troca, lhe faço confissões que meus pais jamais saberiam, e sei que as levará consigo eternamente, essas intimidades atingem graus que me faz perder amigos, mas ganhar irmãos pro que der e vier.

A paixão é o combustível da vida. Se te faltar não chegas a lado nenhum.

Sentado aqui, a escrever à minha mesa, com as minhas canetas e lápis etc., de repente me sobrevêm o mistério do universo e paro, tremo, temo, desejo neste momento deixar de sentir, esconder-me, bater com a cabeça na parede. Feliz aquele que pode pensar em profundidade, mas sentir assim tão em profundidade é uma maldição. Como poderei descrevê-lo? Horror sobre horror…