A escuridão esconde o verdadeiro tamanho dos medos, das mentiras e dos arrependimentos. A verdade é que eles são mais sombra do que realidade, por isso parecem maiores no escuro. Quando a luz brilha nos lugares que vivem no seu interior, você começa a ver o que são realmente.
Um Deus infinito pode se dar inteiro a cada um de seus filhos. Ele não se distribui de modo que cada um tenha uma parte, mas a cada um ele se dá inteiro, tão integralmente como se não houvesse outros.
Importante é saber que tudo é um processo e não um acontecimento.
Raros? Teus preclaros amigos. E tu mesmo, raro. Se nas coisas que digo acreditares.
Te amo ainda que isso te fulmine ou que um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade.
Quero brincar meus amigos de ver beleza nas coisas.
Te amo como as begônias tarântulas amam seus congêneres, como as serpentes se amam enroscadas lentas algumas muito verdes outras escuras, a cruz na testa lerdas prenhes, dessa agudez que me rodeia, te amo ainda que isso te fulmine ou que um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade.
Vontade de não dar sentido algum às coisas, às palavras e à própria vida. Assim como é a vida na realidade ausente de sentido.
Conta-se que havia na China uma mulher belíssima que enlouquecia de amor todos os homens. Mas certa vez caiu nas profundezas de um lago e assustou os peixes.
Amamos tanto e a perda é cotidiana e infinita.
Como se te perdesse nos trens, nas estações ou contornando um círculo de águas removente ave, assim te somo a mim: de redes e de anseios inundada
Costuro o infinito sobre o peito.
Você nunca conhece realmente as pessoas. O ser humano é mesmo o mais imprevisível dos animais.
Há sonhos que devem permanecer nas gavetas, nos cofre, trancados até o nosso fim. E por isso passíveis de serem sonhados a vida inteira.
Ama-me. Ainda é tempo. Interroga-me. E eu te direi que nosso tempo é agora. Esplêndida de avidez, vasta ternura porque é mais vasto o sonho que elabora.
Há tanto tempo sua própria tessitura.
Ama-me. Embora eu te pareça demasiado intensa. E de aspereza. É transitória se tu me repensas.
Para onde vão os trens, meu pai? Para Mahal, Tamí, para Camirí, espaços no mapa, e depois o pai ria: também para lugar algum meu filho, tu podes ir e ainda que se mova o trem, tu não te moves de ti.
Ames ou não, ó minha amada quero-te sempre boa atriz mentir amor não custa nada e custa tanto ser feliz.
Na parede da memória essa lembrança é o quadro que dói mais…