Pois de que falam os homens?! Que será que lhes põe nos olhos aquele brilho infernal, nas bocas aquela ruga, mais ou menos acentuada, de cobiça?! A febre dos negócios?… Os sonhos de glória? Ambições? Invejas? Não! Mulheres, unicamente.
Ama-se quem se ama e não quem se quer amar.
Estou cansada, cada vez mais incompreendida e insatisfeita comigo, com a vida e com os outros. Diz-me, porque não nasci igual aos outros, sem dúvidas, sem desejos de impossível? E é isso que me traz sempre desvairada, incompatível com a vida que toda a gente vive.
Para quê alcançar os astros!? Para quê!? Para os desfolhar, por exemplo, como grandes flores de luz! Vê-los, vê-os toda a gente. De que serve então ser poeta se se é igual à outra gente toda, ao rebanho?
Sou uma céptica que crê em tudo, uma desiludida cheia de ilusões, uma revoltada que aceita, sorridente, todo o mal da vida, uma indiferente a transbordar de ternura.
Sou aquele que passa e ninguém vê… Sou a que chamam triste sem o ser… Sou a que chora sem saber porquê… Sou talvez a visão que alguém sonhou, alguém que veio ao mundo pra me ver, e que nunca na vida me encontrou!
Há uma primavera em cada vida: é preciso cantá-la assim florida, pois se Deus nos deu voz, foi para cantar! E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada que seja a minha noite uma alvorada, que me saiba perder… para me encontrar.
Não és sequer a razão de meu viver, pois que tu és já toda a minha vida.
Umbuzeiro é a árvore sagrada do sertão.
Estamos condenados à civilização. Ou progredimos ou desaparecemos.
A grande literatura é apenas uma linguagem carregada de sentido até ao mais elevado grau possível.
Os homens só podem compreender um livro profundo, depois de terem vivido pelo menos, uma parte daquilo que ele contém.
Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema.
Literatura é a linguagem carregada de significado.
É sabido que a grande diferença do homem consiste em fabricar ferramentas separadas, transportando-as apenas quando quiser. Ou seja, se um inseto carrega um ferrão, carrega-o continuamente.
O ideograma chinês não tenta ser a imagem de um som ou um signo escrito que relembre um som, mas é ainda o desenho de uma coisa.
Hoje a minha sede de infinito é maior do que eu, do que o mundo, do que tudo, e o meu espiritualismo ultrapassa o céu.
Toda a arte começa na insatisfação física (ou na tortura) da solidão e da parcialidade.
Repetir para aprender, criar para renovar.
Meus êxtases, meus sonhos, meus cansaços…São os teus braços dentro dos meus braços, via Láctea fechando o Infinito.