Onde abundam as dores brotam os licores.

Permitir que a cabeça cheia de asco e ódio afunde no peito.

Ninguém escreve para si mesmo, a não ser um monstro de orgulho. A gente escreve pra ser amado, pra atrair, encantar, etc.

Pedi pro sol se esconder um pouquinho. Pedi pra chover, mas chover de mansinho, pra ver se nascia uma planta, uma planta no chão.

Não se deve conceder nada aos sentidos quando se quer recusar-lhes alguma coisa.

O livro é uma mercadoria como outra qualquer; não há diferença entre o livro e um artigo de alimentação. Se o livro não vende é porque ele não presta.

E de nada vai valer lamentar a dor

Aconteceu outra coisa que, como Deus, eu pensava que não existia. Imagino que isso que chamamos de amor. Algo assim.

Milhões de pessoas estão sofrendo: querem ser amadas, mas não sabem como amar. E o amor não pode existir como um monólogo# É um diálogo# um diálogo muito harmonioso.