Quem come dos meus pirões aguenta os meus esticões
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Em poesia, trata-se, inicialmente, de fazer música com a própria dor, a qual diretamente não importa.
Às vezes tudo parece claro, bem definido em nossas cabeças, mas quando menos esperamos, parece que a energia elétrica nem foi inventada ainda e ficamos em um escuro sem fundamentos.
Se ao menos dessa revolta, dessa angústia, saísse alguma coisa que prestasse.
As ações dos homens são demasiado fortes. Mostrem-me um homem que não tenha sido vítima das suas próprias ações.
A humanidade está dentro das despedidas, só os Homens se doem quando se apartam.
A verdade é como o sol. Podes esconder durante algum tempo, mas não desaparece.
Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo…
A velha mão
segue traçando versos
para o esquecimento.
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