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Haja o que houver, os dias e as horas, sempre chegam ao seu fim.

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Quando você perde alguém que você ama, e esse amor – essa pessoa – continua vivo, há então uma morte anormal. O nunca mais de não ter quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter nunca mais quem morreu. E dói mais fundo – porque se poderia ter, já que está vivo.

A arte de ser louco,é nunca cometer o erro de ser igual aos outros.

A alma da tua mãe ajuda a noite a navegar, escolho após escolho. 

O muito juízo é um grande tirano pessoal.

Uma fealdade e uma velhice confessada são, a meu ver, menos velhas e menos feias do que outras disfarçadas e esticadas.

A verdade é filha do tempo, e não da autoridade.

Queria ser um baseado para nascer em seus dedos, morrer em seus lábios, e fazer sua cabeça.

Urde os fios e os prende, elo por elo, à urdida rede transluminosa, a alongar as estranhas antenas de ouro de fogo, e com a trama tecida estende véus iriais para além das montanhas…

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