A ociosa espada
sonha com suas batalhas.
Outro é meu sonho.

A imaginação não é mais do que a pessoa arrebatada nas coisas.

Aconteceu outra coisa que, como Deus, eu pensava que não existia. Imagino que isso que chamamos de amor. Algo assim.

O jornalista atribui a si mesmo uma missão, e essa missão tem notáveis semelhanças com uma operação de guerra: trata-se de conquistar audiências, bombardear com notícias num tempo precioso e milimetricamente calculado. O jornalista está em cima do acontecimento como se o evento fosse um alvo preciso. O acontecimento é a presa dessa aranha que é o repórter, nessa teia noticiosa que dá a volta ao planeta.

A memória dos velhos é menos pronta, porque o seu arquivo é muito extenso.

O amor é o estado no qual os homens têm mais probabilidades de ver as coisas tal como elas não são.

Louvado sejas, meu Senhor, pelo irmão Vento, pelo ar, ou nublado, Ou sereno, e todo o tempo pela qual às tuas criaturas dás sustento. 

Na vida só vale o amor e a amizade. O resto é tudo pinóia, é tudo presunção, não paga a pena…

As alterações de olhar alteram tudo.