Certo sábado Jesus estava passando pelas lavouras de cereal. Enquanto caminhavam, seus discípulos começaram a colher espigas.

Eu nunca penso em temas. Eu deixo a música criar-se por si mesma. Eu quero que seja um potpourri de todos os tipos de sons, de cores, algo para todo mundo, do fazendeiro na Irlanda para a mulher que limpa banheiros no Harlem.

Não deve haver rancor, aonde já se teve amor, então jura que cê rega todo dia a flor que eu te dei?!

Aquele nó na garganta que doí pra engolir mais desce seco.

Sentir romper do vale e a meus pés, rumorosa, dilatar-se e cantar a alma sonora e quente das árvores, que em flor abre a manhã cheirosa, dos rios, onde luz todo o esplendor do Oriente;

A fotografia sempre me espanta, com um espanto que dura e se renova, inesgotavelmente.

“À medida que o amor cresce em você, a beleza também cresce. Pois o amor é a beleza da alma.”””

Ah, se tudo desse certo. Talvez até não tivesse graça. Se tudo desse certo, não precisaria de políticos, menos ainda de estadistas.

A ambição não é ruim quanto não é em excesso, mas os homens confundem a humildade com o não querer progresso.