Assim, Herodias o odiava e queria matá-lo. Mas não podia fazê-lo,

És pagina virada; Descartada do meu folhetim.

Nem todos os que saldam as suas dívidas de gratidão se podem gabar de ser gratos.

Eu finjo ter calma, a solidão me apressa.

Ninguém é grande homem em tudo e em todo o tempo.

Sinto falta mesmo, é de não não sentir nada. Era tão bom.

Ter fé é assinar uma folha em branco e deixar que Deus nela escreva o que quiser.

Pensando bem, a mais ténue fronteira entre a sanidade e a loucura não poderá traçar-se noutro lugar senão aí mesmo: na possibilidade de, para além de tudo o mais, um homem continuar a admirar o seu pai. Pobres daqueles que não o consigam nunca.

Tiro dado, bugio deitado.