Para uma bofetada, uma facada.

Não existe engano.

Corro atrás do tempo.
Vim de não sei onde.
Devagar é que não se vai longe.

eu também morro de ciúme dela

Quando somos bons para os outros, somos ainda melhores para nós.

Todos os grandes poetas se tornam naturalmente, fatalmente, críticos.

Ela partiu e nunca mais voltou..

O amor não é um produto acabado. O amor se cultiva, o amor se lapida, o amor se estimula. O amor morre, mesmo sendo real. E ainda renasce, mesmo estando morto. O amor não é genético, não se nasce sabendo amar, você aprende a amar.

Não foi só a ternura, foi o sexo. Sexo não apenas na sua dimensão espiritual, mas carnal. Sexo na sua pequena morte, o mundo inteiro reduzido ao corpo. Nunca me tinha acontecido.