Você pode tentar ler as letras rasuradas neste papel antes que as corrija mas você não sentirá o impacto dessas palavras antes d’eu dizê-las.

O tempo é enfermeiro, no momento em que se nasce, já começa a morrer, ser é apenas uma face do não ser. 

A poesia não se entrega a quem a define.

O sofrimento nasce quando esperamos que os outros nos amem da maneira que imaginamos e não da maneira com que o amor deve se manifestar – livre, sem controle, nos guiando com sua força, nos impedindo de parar.

O tempo é uma construção artificial que sobrepomos a nós e à qual nos submetemos como a um boneco de horror ou lascivo que pintássemos e que nos subjugasse na sua realidade exterior e inventada por nós. É quando perdemos a noção do tempo que medimos bem o seu artificialismo.

Amar que ser amado.

Que rouba os meus sentidos, viola os meus ouvidos
Com tantos segredos lindos e indecentes
Depois brinca comigo, ri do meu umbigo
E me crava os dentes..

Que me perdoem as feias, mas beleza é fundamental.

Be brave. Take risks. Nothing can substitute experience.