Sinto-me terrivelmente vazio. Há pouco estive chorando, sem saber exatamente por quê. Às vezes odeio esta vida, estas paredes, essas caminhadas de casa para a aula, da aula para casa, esses diálogos vazios, odeio até este diário, que não existiria se eu não me sentisse tão só.

O livro é uma das possibilidades de felicidade de que dispomos.

essa idéia
ninguém me tira
matéria é mentira

Aprendi que tem que matar um leão por dia, que a rima é boa quando é feita com alegria, por isso parei de ficar lamentando lá no lençol, agora quando eu levanto dou bom dia até pro sol, e agradeço a Deus por ser meu melhor professor, aprendi que o verdadeiro MC rima com amor.

Não ter nada para fazer é a felicidade das crianças e a infelicidade dos anciãos.

Sentado aqui, a escrever à minha mesa, com as minhas canetas e lápis etc., de repente me sobrevêm o mistério do universo e paro, tremo, temo, desejo neste momento deixar de sentir, esconder-me, bater com a cabeça na parede. Feliz aquele que pode pensar em profundidade, mas sentir assim tão em profundidade é uma maldição. Como poderei descrevê-lo? Horror sobre horror…

A vida, esta vida que inapelavelmente, pétala a pétala, vai desfolhando o tempo, parece, nestes meus dias, ter parado no bem-me-quer.

Quer saber o sentido da vida? Pra frente.

Só deus nesse momento, via o triste espetáculo. E sem dúvida a mãe! Há coisas que fazem abrir os olhos dos mortos nos seus túmulos!