As oito e meia da noite eu já estava na favela respirando o odor dos excrementos que mescla com barro podre. Quando estou na cidade tenho a impressão que estou na sala de visita com seus lustres de cristais, seus tapetes de veludos, almofadas de cetim. E quanto estou na favela tenho a impressão que sou um objeto fora de uso, digno de estar num quarto de despejo.

Pensar. E se o pensar fosse uma doença, mesmo que dela resulte uma pérola?

O que eu quero, eu vou conseguir!

Se não fosse a má sorte.

Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar que tudo era para sempre, sem saber que o para sempre, sempre acaba.

É poluída mas adoro.

Pergunte a si mesmo esta pergunta: Quantas vezes está fechado Jesus fechando e batendo à porta para que o deixemos sair? E não o deixamos sair pela nossa própria necessidade de segurança, porque muitas vezes estamos presos em estruturas temporárias que só servem para nos fazer escravos e não libertar os filhos de Deus.

Dê-me um cigarro diz a gramática do professor e do aluno e do mulato sabido. Mas o bom negro e o bom branco da Nação Brasileira dizem todos os dias, deixa disso camarada. Me dá um cigarro.

A vida é cruel. Mas as mulheres, quando querem, são mais.