Por isso não conto sobre nós. As pessoas não entenderiam. Alguns diriam que deveríamos voltar. Outros diriam que nunca deveríamos ter nos separados. Mal sabem eles que apesar de nos amarmos, nunca fomos namorados. Nunca pertencemos um ao outro. Eu disse que as pessoas não entenderiam.

A realidade é apenas uma ilusão, ainda que muito persistente.

A imprensa é o quarto poder.

Nem a arte nem a literatura têm de nos dar lições de moral. Somos nós que temos de nos salvar, e isso só é possível com uma postura de cidadania ética, ainda que isto possa soar antigo e anacrónico.

A vida, esta vida que inapelavelmente, pétala a pétala, vai desfolhando o tempo, parece, nestes meus dias, ter parado no bem-me-quer.

Um despejo quieto e vergonhoso; um repouso gravíssimo e modesto; uma pura bondade, manifesto indício da alma, limpo e gracioso;

R.a.p quem ? 

Eu por mim sonhava com você em todas as cores, mas meus sonhos são que nem cinema mudo, e os atores já morreram há tempos.

Noite. Da Mágoa o espírito noctâmbulo passou de certo por aqui chorando!