Eu sem você sou só desamor, um barco sem mar, um campo sem flor.

Politicagem demais, promessas de um mundo melhor. Mal ensina a escrever, dizer que é o bastante saber tabuada de cor. Limitaram o menor, sem chance pro menino virar doutor, mas foi o bastante pra ele ir pra rua, na febre do rato, de fato tocando o terror.

Mesmo que seja para sofrer, tenho de ir de encontro àquilo que serei, por ter sido isto e não poder fugir, não poder fugir de me tornar alguma coisa.

Aprende-se a escrever, lendo. E é necessária uma grande humildade face ao material da escrita. É a mão que escreve. A nossa mão é mais inteligente do que nós. Não é o autor que tem de ser inteligente, é a obra. O autor não escreve tão bem quanto os livros.

Pois uns atiram elogios, outros nos atiram pedras,

Com seu medo e tristeza

Gay também é gente.

Se até o tempo passa imagina o seu amor.

Estando em terra, chego ao Céu voando# numa hora acho mil anos, e é de jeito que em mil anos não posso achar um’hora.