A areia do tempo escorre de entre meus dedos. Ai que medo de amar!

Mas valem todos os erros se forem cometidos segundo o que pensou e decidiu do que todos os acertos, se eles foram meus, não seus.

Dor é assim mesmo, arde, depois passa. Que bom. Aliás, a vida é assim: arde, depois passa. Que pena.

Recompensa: ingratidão.

Aquilo que te digo, transforma-se em cinza ainda antes de te tocar. Quando chega à página, quando sai dos meus lábios, quando termina de se formar dentro de mim, já é cinza. Ou ainda menos do que cinza. Ainda menos do que fumo. Nem sequer a sensação de fumo, o calor do fumo, o cheiro do fumo. Aquilo que tens é o pouco, o quase nada que sou capaz de te dar. Eu gostava. Desejava com todas as forças ser capaz de dar-te tudo, mas existe um muro de significados que não o permite.

Porque a grama não há mais verde no outro lado da pista.

Eu queria ter um lugar onde eu pudesse criar tudo o que eu nunca tive na minha infância.

As flores são bonitas em qualquer lugar do mundo, muita gente tem forma mas não tem conteúdo.

Até queria te guardar pra mim numa bolha, que nos privasse de um futuro fim.