Quando tudo nos parece dar errado. Acontecem coisas boas. Que não teriam acontecido.

Tudo é bom quando sai das mãos do Autor das coisas, e tudo degenera entre as mãos do homem.

Em política, toda a poesia é uma mentira à qual a consciência se recusa.

O orgulho, em homem pobre, é uma paixão terrível. No rico expande-se em pompas, que deslumbram os seus inimigos. No outro respira pela vingança surda, quando o não devora lentamente.

Eu desisti. Mas não pense que foi por não ter coragem de lutar, e sim por não ter mais condições de sofrer.

Roda, roda e vira, solta a roda e vem me passaram a mão na bunda e ainda não comi ninguém.

A glória dos mortais num só dia cresce, mas basta um só dia, contrário e funesto, para que o destino, impiedoso, num gesto a lance por terra e ela, súbito, fenece.

Mas por que datar um poema? Os poetas que põem datas nos seus poemas me lembram essas galinhas que carimbam os ovos…

Nem todos os que se refugiam na nulidade ou na solidão o fazem por cansaço e desistência das provas do mundo. Há também quem se afaste para evitar a baba e o louvor dos cretinos.