Atirei-me, pois, metaforicamente, pela janela do tricentésimo-sexagésimo-quinto andar do ano passado.

Em certo sentido o bem não tem consolo.

Apenas acredito nas histórias cujas testemunhas estivessem dispostas a deixar-se degolar.

Seus olhos não violam as coisas, mas as envolvem ternamente. Sabem a distância entre seu corpo e o mundo.

Uma história vivida não tem tempo de calendário – tem-no só no que se viveu.

Os outros. Não lhes abras a porta. E esquece, esquece. Têm o seu mundo de intrigas, estratégias, parceiríssimo, glórias fúteis, veneno. Sê tu apenas. Esquece.

Se alguém ama uma flôr da qual só existe um exemplar em milhões de estrelas, isso basta para que seja feliz quando a contempla.

É covardia ser leão entre ovelhas.

E ela fica boladona quando eu saio de casa. É que quando eu tô na rua meu relógio atrasa.