Acendemos paixões no rastilho do próprio coração. O que amamos é sempre a chuva, entre o voo da nuvem e a prisão do charco. Afinal, somos caçadores que a si mesmo se azagaiam. No arremesso certeiro vai sempre um pouco de quem dispara.

A morte usa-me incessantemente.

Te procuro nas coisas boas. Em nenhuma encontro inteiro. Em cada uma te inauguro.

Se eu pudesse, pegava a dor; colocava a dor dentro de um envelope e devolvia ao remetente.

Raros? Teus preclaros amigos. E tu mesmo, raro. Se nas coisas que digo acreditares.

A beleza ainda é mais difícil de contar do que a felicidade.

E se você me escuta e me permite entrar, em você vou me enroscar quase sem o tocar.

de partes com uma certa suavidade de cor.

A verdadeira tragédia da vida é quando homens têm medo da luz.