No início, viajámos porque líamos e escutávamos, deambulando em barcos de papel, em asas feitas de antigas vozes. Hoje viajamos para sermos escritos, para sermos palavras de um texto maior que é a nossa própria vida.

“Quando a ouviam falar, diziam: “”É um policial””; quando viam beber, comentavam: “”É um carroceiro””; quando a viam dar ordens a Cosette, garantiam: “”É um carrasco””.”

Se morro, não morrerei totalmente.

O verdadeiro cadáver não é o corpo (…), mas aquilo que deixou de viver.

Pois eu sou. Trai meus filhos pelo excesso de trabalho, a mulher que amei pelas minhas preocupações, traí meu sono por atividades noturnas. Sou traidor que tenta se reencontrar e se refazer.

Um despejo quieto e vergonhoso; um repouso gravíssimo e modesto; uma pura bondade, manifesto indício da alma, limpo e gracioso;

Como um cego, grita a gente: ‘Felicidade, onde estás?’ Ou vai-nos andando à frente, ou ficou lá para trás.

Quem diz o que entende, tão fora está de mentir, que antes mentiria se fizesse o contrário.

Isso me apavora, o nunca mais que me persegue desde o momento em que acordo e que me dá medo e que me faz voltar a ser criança, medo de nunca mais viver o que vivi, sentir o que senti.