As coisas valem pouco mas significam tanto quando nos servimos delas para nos amarmos melhor.

Às vezes, a gente acha que atingiu o fundo do terror, desiste, e mesmo assim não morre.

Vês, lá longe, o campo de trigo? Eu não como pão. O trigo pra mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelo cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo que é dourado fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo…

Amor é como um tijolo. Você pode construir uma casa, ou você pode enterrar um corpo morto.

O que realmente importa é que sou sua família. Sou o seu pessoal.

Erros meus, má Fortuna, Amor ardente. Em minha perdição se conjuraram; Os erros e a Fortuna sobejaram, que para mim bastava Amor somente.

Não há futuro económico e social possível quando o problema principal não é o excesso de consumo privado, com o que nos querem convencer, mas o excesso de consumo público, a monstruosidade das despesas públicas.

Noite. Da Mágoa o espírito noctâmbulo passou de certo por aqui chorando!

Contar histórias é uma das mais belas ocupações humanas: e a Grécia assim o compreendeu, divinizando Homero que não era mais que um sublime contador de contos da carochinha. Todas as outras ocupações humanas tendem mais ou menos a explorar o homem; só essa de contar histórias se dedica amoravelmente a entretê-lo, o que tantas vezes equivale a consolá-lo. Infelizmente, quase sempre, os contistas estragam os seus contos pôr os encherem de literatura, de tanta literatura que nos sufoca a vida!