Em todas as evoluções da arte, nós (portugueses) nunca aproveitamos com os princípios, e ficamos sempre com os maneirismos.

A tristeza, dissipando lhe a pouco e pouco, misturou-se á natureza em redor dele, tornou-se uma espécie de encanto, atraiu-o para perto das coisas e longe dos homens, e amalgamou cada vez mais aquela alma e solidão.

Só quando a poesia não lhe consegue chegar é que aconteceu amor, disse o poeta.

Uma máquina: aquilo que entra determina aquilo que sai. Se passámos o dia a receber notícias de crimes, assassínios à facada, corpos esquartejados, teremos medo à noite, caminharemos receosos pelos cantos. Até o espelho será olhado com desconfiança.

Que o longo seja de um curto sentir.

Eu cometi alguns erros. E garanto que cometerei mais.

Meu lar é sempre onde estou. Meu lar está na minha mente. Meu lar são meus pensamentos.

A vida sem amor é um livro sem letras, uma primavera sem flores, uma pintura sem cores.

O sofrimento só embeleza o que é belo.