Sinto uma consideração quase nula pelo que, em Portugal, se pública. Desgosta-me a infinidade de romances desonestos, entendendo por desonestidade não a falta de valor intrínseco óbvio (isso existe em toda a parte) mas a rede de lucro rápido através da banalização da vida. Livros reles de autores reles.

Em outro tempo as coisas pareciam tão certas.

Somos todos escritores, só que alguns escrevem e outros não.

Você pediu, não deu tempo de entregar, aprendi que na vida pode tudo menos esperar.

As pessoas generosas são más comerciantes.

Os afetos da nossa alma, se são extremamente intensos, ateiam-se pela vizinhança ao corpo, chegando o corpo a padecer por enfermidade o que a alma padece por sentimento.

A morte que desordena muitas coisas, coordena muitas outras.

A habilidade de prever o que vai acontecer amanhã, no próximo mês e ano que vem, e de explicar depois o porque não aconteceu.

Os tempos são ligeiros e nós pesados, porque nos sobram recordações. Quem se alimenta delas sofre e descuida as alegrias, mesmo que sejam rápidas e se escondam da nossa razão.