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Há uma parte subterrânea nas obras de arte impossível de explicar. Como no amor. Esse mistério é, talvez seja, a própria essência do ato criador. A gente não sabe…

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Meu pai era um rapaz branco, minha mãe era uma mulher negra e eu fiquei no meio. Como você sabe, eu não sou nada. Eu só tenho Deus.

A minha vida é como se me batessem com ela.

Não me ajeito com os padres, os críticos e os canudinhos de refresco: não há nada que substitua o sabor da comunicação direta.

Preciso conselhos, direções, preciso «conhecer-me a mim mesmo» – para perseverar e desenvolver o bom, evitar o mau, ou modificá-lo e disfarçá-lo: Mas há lá coisa mais difícil? Que se conheça a si mesmo – o homem que não tira os olhos de si mesmo, é quase impossível: anquilosa-se a gente num certo feitio moral, de que não sai.

A estrada é uma espada. A sua lâmina rasga o corpo da terra. Não tarda que a nossa nação seja um emaranhado de cicatrizes, um mapa feito de tantos golpes que nos orgulharemos mais das feridas que do intacto corpo que ainda conseguimos salvar.

Quem ri por último, ri melhor.

O casamento deve combater incessantemente um monstro que devora tudo: o hábito.

Mas entre as razões que movem a conciência não se conta o interesse# Ele daria ao arrependimento a feição de uma transação.

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