Às vezes espanto-me pelo facto de as pessoas se surpreenderem quando digo que escrevo todos os dias. Penso que é tudo e cada vez mais uma questão de trabalho. Um trabalho diário, persistente. Espanto-me de ver os bares sempre cheios de artistas.

E a cascata aérea de sua garganta, mais leve.

A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa… e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi propriamente dita.

Se você entende como o universo funciona, de certa forma pode controlá-lo.

Os homens são uma parte pequena do mundo, e eu não compreendo os homens. Sei o que fazem e as razões imediatas do que fazem, mas saber isso é saber o que está à vista, é não saber nada. Penso: talvez os homens existam e sejam, e talvez para isso não haja qualquer explicação; talvez os homens sejam pedaços de caos sobre a desordem que encerram, e talvez seja isso que os explique.

E o velho muro, alta a parede nua, olha em redor, espreita a sombra, e vela, entre os beijos e lágrimas da lua.

O teu cabelo volta a ondular-se quando choro. Com o azul dos teus olhos pões a mesa do nosso amor: uma cama entre o verão e o outono. 

É preciso ter o caos dentro de si para gerar uma estrela dançante.

Pôs na boca os rubis, e na pureza do belo rosto as rosas, por quem mouro; no cabelo o valor do metal louro; no peito a neve em que a alma tenho acesa.