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O humor ilude-nos como uma faísca num campo escuro. A verve um tanto imoderada, uma corrupção do sentimento que se faz galhofa, um medo de ganhar nome de suspeita virilidade. Quem não troça é beato ou é eunuco.

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O amor é o carinho, é o espinho que não se vê em cada flor. É a vida quando chega sangrando aberta em pétalas de amor.

Chorar é diminuir a profundidade da dor.

É engraçado como o ódio da humanidade entre si é maior que seu senso de preservação.

Como um trilho no Outono: mal foi varrido, cobre-se outra vez de folhas secas.

Quem não tem quem ama tende a encontrar as mais improváveis ocupações.

A história provou a capacidade demolidora da poesia e nela me refugio incondicionalmente.

Ser grande, é abraçar uma grande causa.

Fala alto, se altera, fez merda, ai já era um motivo fútil pô, só preciso me sentir útil amor, pra você.

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