A vida é desejo, não sentido.

Para si, meu filho, para si que estudou em escola, o chão é um papel, tudo se escreve nele. Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.

Não confio em produto local. Sempre que viajo levo meu uísque e minha mulher.

…temos que entender que o que

E quase que eu me esqueci que o tempo não para nem vai esperar.

Todo o inferno está contido nesta única palavra: solidão.

Impossível é uma palavra muito grande, que pessoas pequenas usam para te oprimir!

Uma doce família que tem a mania de achar alegria, motivo e razão onde dizem que não. Aí que tá a mágica, meu irmão!

Você me encantou demais.