É o vento ventando, é o fim da ladeira.

A esperança é um urubu pintado de verde.

Já deu! Cansei das suas mentiras mal contadas. Cresci, não acredito mais em conto de fada.

Há um arco-íris ligando o que sonha e o que entende – e por essa frágil ponte circula um mundo maravilhoso e terrível, que os não iniciados apenas de longe percebem, mas de cuja grandeza se vêem separados por muralhas estranhas, que tanto afastam como atraem.

Apenas os que dialogam podem construir pontes e vínculos.

Desejo ser um criador de mitos, que é o mistério mais alto que pode obrar alguém da humanidade.

Um homem passa por tudo: coisas boas e coisas más, casamentos e divórcios, nascimentos e mortes – e não consegue, no fim, construir um olhar suficientemente irónico que o livre do azedume? Ou é estúpido ou a vida foi-lhe especialmente ingrata – e, como três quartos dos velhos maus que conheço são pelo menos de classe média, portanto fundamentalmente ricos, eu começava a confiar mais na primeira hipótese.

Na adversidade é que se fazem os grandes cálculos, e que se traçam os grandes planos.

Podes conter-te diante dos sofrimentos do mundo – é algo que tens liberdade de fazer e corresponde à tua natureza, mas talvez seja esse autocontrole o único sofrimento que poderias evitar.