Meu docinho de coco.

Posso imaginar-me tudo, porque não sou nada. Se fosse alguma coisa, não poderia imaginar.

Um poema como um gole d’água bebido no escuro. Como um pobre animal palpitando ferido. Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna. Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema. Triste. Solitário. Único. Ferido de mortal beleza.

Ninguém nasceu à toa. Descubra o seu motivo.

As árvores são nosso pulmão, os rios nosso sangue, o ar é nossa respiração, e a Terra, nosso corpo.

Quando era jovem, eu vivia deprimido. Mas, agora, o suicídio não era mais uma saída pra mim. É o que parecia. Na minha idade, já não sobrava muito que matar.

Jesus percebeu logo em seu espírito que era isso que eles estavam pensando e lhes disse: “Por que vocês estão remoendo essas coisas em seu coração?

Um homem sério tem poucas ideias. Um homem de ideias nunca está sério.

 É a doença dos covardes que não têm a coragem de falar na frente e, portanto, falam às costas dos outros. Cuidado com o terrorismo das fofocas!