A mulher ou ama, ou odeia; com ela não há uma terceira hipótese.

A confiança mora em cada esquina, só tens de escolher dobrá-la.

Não tentas preservar o que tens porque sabes que não tens nada e podes sempre ter mais ainda. Quando deixas de fazer sentido, é porque foste capaz de encontrar um novo sentido e há muito boas possibilidades que esse sentido esteja enfeitado por canteiros de plantas necessariamente selvagens, onde a seiva corre desgovernada, feita de sol liquefeito, claridade liquefeita, incandescência tão limpa que cega.

Ele chorou, chorou e chorou, pela morte do mar e de seu grande amor. Até que sentiu uma gota na ponta do nariz.

Nessa estrada sem destino, quantas vezes desatino.

Perversidade é um mito inventado por gente boa para explicar o que os outros têm de curiosamente atrativo.

O acaso não escolhe, propõe.

Talvez eu seja um sádico, um anjo, um mágico, juiz ou réu, um bandido do céu.

Dois amantes felizes não têm fim nem morte, nascem e morrem tanta vez enquanto vivem, são eternos como é a natureza.