Esta é uma daquelas noites em que não há nada. Imagine se fosse sempre assim. Vazio. Apático. Sem luz. Sem dança. Nem mesmo insatisfação.

Amizade só faz sentido se traz o céu para mais perto da gente, e se inaugura aqui mesmo o seu começo.

Não precisamos de problemas. O que precisamos é de amor.

Ele nota o lado engraçado das pessoas, sem crueldade.

O jornal é uma tenda na qual se vendem ao público as palavras da cor que se deseja.

Sou demasiado orgulhoso para acreditar que um homem me ame: seria supor que ele sabe quem sou eu. Também não acredito que possa amar alguém: pressuporia que eu achasse um homem da minha condição.

Não tenho pressa, não tenho plano, não tenho dono.

Longa vida aos que conseguem se desapegar do ego e ver a graça da coisa.

Vai ver que minha vida é tão tediosa que precisam inventar coisas a meu respeito.