No início, viajámos porque líamos e escutávamos, deambulando em barcos de papel, em asas feitas de antigas vozes. Hoje viajamos para sermos escritos, para sermos palavras de um texto maior que é a nossa própria vida.
A verdade é que nós somos sempre não uma, mas várias pessoas e deveria ser norma que a nossa assinatura acabasse sempre por não conferir. Todos nós convivemos com diversos eus, diversas pessoas reclamando a nossa identidade. O segredo é permitir que as escolhas que a vida nos impõe não nos obriguem a matar a nossa diversidade interior. O melhor nesta vida é poder escolher, mas o mais triste é ter mesmo que escolher.
A palavra de hoje é cada vez mais aquela que se despiu da dimensão poética e que não carrega nenhuma utopia sobre um mundo diferente.
O maior inimigo do escritor pode ser a própria literatura. Pior que não escrever um livro, é escrevê-lo demasiadamente.
Os pobres não sentem o seu próprio cheiro. Não é a magreza, mas o olfato que distingue os miseráveis dos mais ricos.
Para nós, africanos, o Tempo é todo nosso. O branco tem o relógio, nós temos o Tempo.
A esperança é a última a morrer. Diz-se. Mas não é verdade. A esperança não morre por si mesma. A esperança é morta. Não é um assassínio espetacular, não sai nos jornais. É um processo lento e silencioso que faz esmorecer os corações, envelhecer os olhos dos meninos e nos ensina a perder crença no futuro.
A poeira não vem da terra, mas dos anos. Temos medo do pó porque é uma prova de que o Tempo existe e nos vai tornar obsoletos, quase minerais.
Uma casa morre, se não é habitada com amor.
Todos necessitamos certezas que não se esbatem, lugares incólumes à voragem do tempo.
O homem esquece para ter passado e mente para ter futuro.
Uma terra que não cuida dos seus mortos é porque está sendo governada pela própria Morte.
As pálpebras são o pano do esquecimento.
Não são os mortos que ressuscitam, são os vivos.
A fome quando ferra nos faz feras.
Mentir não passa de uma benevolência: revelar aquilo que os outros querem acreditar.
Só temos como nossos os filhos que são infelizes. Os outros, os que gozam de felicidade, acabam se afastando, em suave dança com a Vida.
A prisão é um lugar onde se dorme muito e o sonho substitui o viver. É a única coisa que o sistema não pode encarcerar: os sonhos.
Chorar junto pode ser melhor do que fazer amor…
A vida são fósforos, acendendo-se uns em outros que se apagam.