Eu nunca pude entender, Ilustríssimo Senhor, de onde originou-se o fato de que tudo aquilo que dos meus estudos achei conveniente publicar, para agradar ou servir aos outros, tenha encontrado em muitas pessoas uma certa animosidade em diminuir, defraudar e desprezar aquele pouco valor que, se não pela obra, ao menos pela minha intenção, eu esperava merecer.

Eu detesto o jeito dela, mas pensando bem ela fecha com meus sonhos como ninguém.

É difícil eu desabafar, explicar o que eu sinto, explicar o que me deixa mal. Porque eu sei que, no fundo mesmo, ninguém entende.

Quanto mais gosta de você mesmo, menos você se parece com os outros, o que o torna único.

E então? Somando os prós e os contras, as boas e as más opções, onde, afinal, é o melhor lugar do mundo? Meu palpite: dentro de um abraço.

O amor pode muito bem ser apenas a impossibilidade de curar um mal, e depois obviamente curá-lo.

Na morte a cegueira é igual para todos.

Não tenho muito jeito para viver. E acho que os livros são a minha redenção.

Há muita gente para quem o receio dos males futuros é mais tormentoso que o sofrimento dos males presentes.