Conheço as suas obras, sei que você não é frio nem quente. Melhor seria que você fosse frio ou quente!

E implorava a Jesus, com insistência, que não os mandasse sair daquela região.

Narrei ao senhor. No que narrei, o senhor talvez até ache mais do que eu, a minha verdade. Fim que foi. Aqui, a estória se acabou. Aqui, a estória acabada. Aqui, a estória acaba.

Prefiro mulheres mais voluptuosas e acho que 90% dos homens também. Os caras gostam de uma bunda, de um peito. Para pegar, entendeu?

Que este amor só me faça descontente e farta de fadigas. E de fragilidades tantas eu me faça pequena. E diminuta e tenra como só soem ser aranhas e formigas

o cisco cerceia

Seu olhar, sempre enxuto e polido, tinha alguma névoa úmida, uma angustiosa expressão de dor de quem não sabe ou não quer chorar.

Eu vou tentar ser mais feliz lá fora.

Meu coração, coisa de aço, começa a achar um cansaço esta procura de espaço para o desenho da vida. Já por exausta e descrida não me animo a um breve traço: – saudosa do que não faço, – do que faço, arrependida.