Os que prenderam Jesus o levaram a Caifás, o sumo sacerdote, em cuja casa se haviam reunido os mestres da lei e os líderes religiosos.

Jesus estava na popa, dormindo com a cabeça sobre um travesseiro. Os discípulos o acordaram e clamaram: “Mestre, não te importas que morramos?”

Não há coisa tão preciosa, e tão útil, que continuada não enfade.

Pegamos o telefone que o menino fez com duas caixas de papelão e pedimos uma ligação com a infância.

Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para quem a souber amar.

Qual seria a sua idade se você não soubesse quantos anos você tem?

Não preciso fazer a cabeça, eu já nasci com ela.

Será que isso é obra do destino?

Não gosto de nada que é raso, de água pela canela. Ou eu mergulho até encontrar o reino submerso de Atlântida, ou fico à margem, espiando de fora.