Mas, conquanto não pode haver desgosto onde esperança falta, lá me esconde amor um mal, que mata e não se vê.

Que você não esteve aqui.

Sons do seu corpo em acordes do amor.

Só quem já perdeu na vida sabe o que é ganhar, porque encontrou na derrota o motivo para lutar.

Me perguntam se me arrependo de algo e eu sempre digo que não. Aprendi ensinamentos que não se podem comprar.

Me mostre um homem que não é escravo da paixão e eu o conservarei no mais fundo do peito.

Sê tolerante, porque não tens a certeza de nada.

A arte idealista esquece que há no homem – nervos, fatalidades hereditárias, sujeições às influências determinantes de hora, alimento, atmosfera etc.; irresistíveis «teimas» físicas, tendências de carnalidade fatais; resultantes lógicas de educação; ações determinantes ao meio, etc., etc.

Há tanto tempo sua própria tessitura.