Pensa que o dia passado não volta mais!

Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.

Ai! desse amor nasceu a dor que me subjuga: A dor me fez verter a lagrima primeira, e a lagrima, a brilhar, cava a primeira ruga…

Gostava de soltar as ideias sem rédea enquanto sentia o vento e a imensidão.

Só foi tão fácil porque não existiu amor

Amar que ser amado.

Não importa onde eu esteja, ainda lavo minhas calcinhas no chuveiro no final do dia.

A crônica é uma forma de você contar o incontável: sacar uma entrelinha numa atitude minúscula.

Que mal não é moral, se mortal é o homem?