e engula o desejo que você tem de me provar

Admiremos os grandes mestres, mas não os imitemos.

Somos madeira que apanhou chuva. Agora não acendemos nem damos sombra. Temos que secar à luz de um sol que ainda não há. Esse sol só pode nascer dentro de nós.

E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas.

Alma, não procure a vida imortal, mas esgote o reino do que é possível.

Devo o meu sucesso a ouvir respeitosamente os melhores conselhos e depois fazer o contrário.

O trabalho é amargo, mas os seus frutos são doces e aprazíveis.

Conhece alguém as fronteiras à sua alma, para que possa dizer – eu sou eu?

Um sopro, quase uma respiração, agitava os matagais.