Você me pergunta pela minha paixão, digo que estou encantada como uma nova invenção …

E quando eu morrer quero que todos saibam, que eu morri com a caneta na mão.

Eu canto porque o instante existe e a minha vida está completa. Não sou alegre nem sou triste: sou poeta. 

Custava-lhe esforço aquela decência tranqüila, aquela face calma – nervosa, no cansaço da noite mal dormida, da luta inglória contra o desejo em brasa do seu ventre. Por fora água parada, por dentro uma fogueira acesa.

Palavras não podem dizer o que sinto.

Esquecemos facilmente os nossos pecados quando só nós próprios os sabemos.

Elizabeth Kubler-Ross nos diz que as pessoas que mais gritam no leito de morte são as que nunca viveram. Foram observadores da vida, mas não participantes ativos. Não correram riscos. Ficaram de espectadores.

A velhice é uma tirania que proíbe, sob pena de morte, todos os prazeres da juventude.

A criação da natureza é um trabalho de todos os instantes. Só a perfeição está concluída e, mesmo essa, tem de aceitar a imperfeição inacabada quando lida com aquilo que é incompleto, com palavras ou sombras, com natureza, instinto, gente, com a emanação invisível de um passado mais remoto do que o próprio começo de tudo: a esperança.