Ela não sabe o meu rumo, eu não lhe pergunto o seu: não posso perder mais nada, se o que houve já se perdeu.

Os escritores portugueses passam o tempo a falar de livros, os escritores americanos nunca falam de livros.

E talvez eu devesse esconder ou fingir que não sinto nada.

A esperança é também uma forma de contínuo adiamento. 

Que és, portanto, ó meu Deus?

Devido ao amor-próprio, tem-se mais vergonha de um amigo, que de um indiferente, quando se tem de confessar humilhamentos, vexames de vaidade.

Quem hoje se atreveu ao criado, amanhã se atreverá ao senhor.

Aprendemos com a experiência que os homens nunca aprendem com a experiência.

Estou com a paciência de quem junta latinha, focado no que tenho, não no que vou ter ou tinha.