Se uma mosca ameaçar me catar, piso nela.

O poema é uma bola de cristal. Se apenas enxergares nele o teu nariz, não culpes o mágico.

É tão natural destruir o que não se pode possuir, negar o que não se compreende, insultar o que se inveja.

Somos passageiros, somos instantes diluídos em séculos de vontades e de destinos.

Aqueles que se aplicam demais nas pequenas coisas são geralmente incapazes para as grandes.

A inspiração poética é um delírio equilibrado (mas sempre «um delírio»).

Não são as palavras que distorcem o mundo, é o medo e a vontade. As palavras são corpos transparentes, à espera de uma cor. O medo é a lembrança de uma dor do passado. A vontade é a crença num sonho do futuro. Não são as palavras que distorcem o mundo, é a maneira como entendemos o tempo, somos nós.

Ah, quem me dera. Ir-me contigo agora a um horizonte firme, comum. Embora amar-te. Ah, quem me dera amar-te sem mais ciúmes. De alguém em algum lugar que nem presumes..

A miséria de uma criança interessa a uma mãe, a miséria de um rapaz interessa a uma mulher, a miséria de um velho não interessa a ninguém.