Não me ajeito com os padres, os críticos e os canudinhos de refresco: não há nada que substitua o sabor da comunicação direta.

Dê um passo pra trás e fique
aonde os falsos estão.

Aquilo que te digo, transforma-se em cinza ainda antes de te tocar. Quando chega à página, quando sai dos meus lábios, quando termina de se formar dentro de mim, já é cinza. Ou ainda menos do que cinza. Ainda menos do que fumo. Nem sequer a sensação de fumo, o calor do fumo, o cheiro do fumo. Aquilo que tens é o pouco, o quase nada que sou capaz de te dar. Eu gostava. Desejava com todas as forças ser capaz de dar-te tudo, mas existe um muro de significados que não o permite.

A única companhia que terás desde o teu primeiro segundo até ao teu último esgar de vida és tu, como tal, de nada nem ninguém podes depender a não ser de ti. Tudo passa, tu ficas.

Eras a estrela que entre as névoas do inverno cintilava apontando o caminho ao pegureiro.

Ele não está presente porque anda escrevendo a sua autobiografia: Como atirar em amigos e interrogar pessoas.

O Brasil está tão distante do liberalismo – novo ou velho – como o planeta Terra da constelação da Ursa Maior!

Sento em uma lata de peidos o dia todo. É com isso que tenho que viver.

Não é o suplício que faz o mártir, mas a causa.