Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio – um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio… Este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.

Sempre se admitiu que a poesia participava do divino porque eleva e arma o espírito submetendo a aparência das coisas aos desejos da alma, enquanto a razão constrange e submete o espírito à natureza das coisas.

Sem a oposição do vento, a pipa não consegue subir.

Formiga quando quer se perder cria asa

A ex-mulher de um grande homem não se torna a casar. E, se torna, vai assim, com um nó no estômago.

Se tu vens às quatro da tarde, desde às três eu começarei a ser feliz.

De novo arrastado por esta racha terrível, comprida, estreita, o que na realidade só em sonhos se pode obrigar a fazer. De propósito e acordado de certeza que nunca conseguiríamos.

Nada parece verdadeiro que não possa parecer falso.

Viver é plural.