O orgulho mantém-se sempre e não perde nada de si mesmo quando renuncia à vaidade.

Um dia por curiosidade que me persiste perguntei a um poeta que fumava triste:

A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida.

Não era de água a sua sede. Queria palavras. Não dessas de uso e abuso, mas palavras tenras como o capim depois da chuva. Essas de reacender crenças.

O que é o homem na natureza? Um nada em comparação com o infinito, um tudo em face do nada, um intermediário entre o nada e o tudo.

Que importa o tempo? Há amigos de oito dias e indiferentes de oito anos.

Por você, fujo viajo no tempo, me submetendo

O amor perfeito, e que só merece o nome de amor, vive imortal sobre a esfera da mudança, e não chegam lá as jurisdições do tempo.

O amor é uma fruta de todas as estações.