O que é um poeta, afinal? Uma intacta opressão da alma.

O vento é o mesmo. Mas sua resposta é diferente em cada folha. Aprendi com as Primaveras a me deixar cortar par poder voltar sempre inteira.

Que mundo é esse que ninguem sabe mais amar.

O amor e o seu reverso, o ódio, constituem o verdadeiro estudo da vida, porque só eles tiram as consequências dos outros indivíduos.

Invejo as flores que murchando morrem, e as aves que desmaiam-se cantando e expiram sem sofrer…

A frivolidade é também uma forma de hipocrisia porque as pessoas não são aquilo. A pessoa, quanto mais frívola nos parece, mais esconde a sua natureza profunda.

O fim da arte é quase divino: ressuscitar, se faz história; criar, se faz poesia.

Esperar que um homem possa manter tudo o que, alguma vez já leu# é como esperar que leve no seu corpo tudo o que, alguma vez, comeu.

Mina, seu cabelo é da Hora seu corpo é um violão.