Existe aquele tempo parado. Aquela dor que não tem nome. Todos os dias entramos e saímos por portas, todos os dias respiramos, todos os dias erguemos a memória do mundo: manhãs de sol. Às vezes, duvidamos do tempo. Sabemos rir. Tentamos planos como crianças que dão os primeiros passos.

Sou um qualquer vulgar, bem, às vezes me esqueço e finjo que não finjo.

O corpo não traslada, mas muito sabe, adivinha se não entende.

Metade da humanidade passa fome. A outra metade faz regime.

É obra de arte tudo aquilo que produz uma emoção de prazer independentemente de satisfação, utilidade ou verdade.

Torna-se verdade a mentira repetida.

A minha vida é como se me batessem com ela.

Pares de olhos tão profundos, que amargam as pessoas que fitar.

Nunca deu certo dividir amor pra três. Se foi tão bom, por que não quis continuar? Não ta na hora de me ligar, desculpa mas eu vou desligar.