Há homens que nascem póstumos. Se eu fosse burro, não sofria tanto.

O que é a poesia senão a forma mais bela de procurar?

Não existe amor minúsculo, principalmente quando se trata de amor-próprio.

Torna-se verdade a mentira repetida.

Preciso te encontrar, minha imaginação vem-se esforçando demais para continuar as lembranças.

Outro tempo começou pra mim agora.

A única educação racional é a que pretende fazer do indivíduo o que ele próprio pode ser, a que o toma por modelo de si mesmo, ainda que tal perspectiva, em certos casos, possa parecer assustadora.

Que tipo de amor que não sente a necessidade de falar do amado, de apontá-lo, de fazer com que todos o conheçam?

O luto é-nos pesados nos ombros, amigo, mas quem foge dele será a sua maior vítima.