É madeira de vento, tombo da ribanceira.

As canções, os relatos, os contos populares, pintam em poucas palavras o que a literatura se limita a amplificar e a disfarçar.

Sou mais um no Brasil da Central, da minhoca de metal

Somos o que somos por efeito do que se é e não do que se acumulou sobre isso. O que se acumula apenas coordena o que já se é no nível a que se vai ser.

Não posso dizer que odiei o mundo dos homens e das mulheres, mas eu sentia um certo nojo que me separava dos artesãos e dos comerciantes, dos mentirosos e dos amantes, e agora, décadas mais tarde, sinto esse mesmo nojo.

Um homem passa por tudo: coisas boas e coisas más, casamentos e divórcios, nascimentos e mortes – e não consegue, no fim, construir um olhar suficientemente irónico que o livre do azedume? Ou é estúpido ou a vida foi-lhe especialmente ingrata – e, como três quartos dos velhos maus que conheço são pelo menos de classe média, portanto fundamentalmente ricos, eu começava a confiar mais na primeira hipótese.

A confiança é fruto de um relacionamento em que você sabe que é amado.

O que te faz bem, eu sei!

Agora, as crianças são tiranos. Eles têm maus modos, desrespeitam a autoridade# mostram uma falta de respeito pelos mais velhos e amam tagarelar no lugar do exercício.