“Eu conheço um planeta onde há um homem vermelho, quase roxo. Nunca cheirou uma flor. Nunca olhou uma estrela. Nunca amou ninguém. Nunca fez outra coisa senão somas. E o dia todo repete como tu: “”Eu sou um homem sério! Eu sou um homem sério!”” e isso o faz inchar-se de orgulho. Mas ele não é um homem; é um cogumelo!”

Entre nós tudo é inconsistente, provisório, não dura.

Sabe, eu acho que não sei fechar ciclos, colocar pontos finais. Comigo são sempre virgulas, aspas, reticências eu vou gostando eu vou cuidando, eu vou desculpando, eu vou superando, eu vou compreendendo, eu vou relevando, eu vou e continuo indo, assim, desse jeito, sem virar páginas, sem colocar pontos.

Desejo é o impulso de recuperar a perda da primeira experiência de satisfação.

Sol com sol no teu aniversário um sol maior.

Atra desillusão crava-me a garra adunca. Cego de amor, em vão tacteio a vida inteira, buscando o amor feliz e esse amor não vem nunca.

Eu quero a memória acesa depois da angústia apagada. 

Os contras de se viver com outras pessoas. Imposto pela distância, pela compaixão, piedade, prazer, cobardia, vaidade e só muito no fundo, talvez, uma ténue corrente digna da designação de amor, impossível de procurar, brilhando uma vez num momento do momento.

Esperar que um homem possa manter tudo o que, alguma vez já leu# é como esperar que leve no seu corpo tudo o que, alguma vez, comeu.