Poeta, não é somente o que escreve. É aquele que sente a poesia, se extasia sensível ao achado de uma rima à autenticidade de um verso.
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Descem dos céus ordens augustas e o mar leva a onda para o centro.
Para não serdes os martirizados e escravos do tempo embriagai-vos sem tréguas de vinho, de poesia ou de virtudes como achardes melhor.
Não é preciso que a bondade se mostre# mas sim é preciso que se deixe ver.
Se amar é um pecado, então viver é uma mentira. Eu e você, até a morte.
Todos nós sangramos a mesma cor.
E talvez eu devesse esconder ou fingir que não sinto nada.
Eis a natureza humana em ação, o culpado culpando todos menos a si mesmo.
Muitas vezes, o chamado progresso pode ser uma violência. Pode agir como uma agressão silenciosa contra sociedades inteiras e, sobretudo, contra os mais pobres dessa sociedade.
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